Voi parlate pure

Profumo di vento di fine agosto
misto a quello del sole e del sale.

Cuore stretto di gioia, largo di rimorso.
Cuore che pulsa.
Che non dovrebbe e pensa.
Bum bum.
andata e ritorno.


Come mare che è sempre li.
Pronto ad accogliere i pensieri.
Che siano e belli o brutti.
Lui si adatta.
Come una formina da riempire
con la sabbia bagnata.


E io di pensieri ne ho, e di bellissimi.
Posso farne castelli.
Per poi inventarmi Lancillotto, Artu, Ginevra.


Io dama, tu torrione.

Tu giullare ed io regina.

Io farmi rovina e tu tempo.