Voi parlate pure

Forse veramente sono una bugiarda.
Dico di amare le parole
e in fondo mi trovo bene solo nel silenzio.

Dentro di me le parole son felpate,
quasi impercettibili.
Tintinnano appena.
Un po'.
Solo un po'.
Meno di un po'.
Meno di un fruscìo incerto.
Meno di un respiro.

Dentro di me neanche diventano un disegno,
non ho una matita per delinearle nel silenzio.
Restano lì,
discrete e mute.
Fantasmi celati.
Solo mie.

Quando escono cambiano.
Sono altre,
altrui.
Tonde.
Hanno un corpo e una forma.
Le sillabe diventano aria
e l'aria è sempre qualcosa che si palpa.

Sottile catenina,
fiato dopo fiato,
spiccioli d'ossigeno,
collana delicata.
Leggerezza...

E le parole a volte sono lì,
vive,
mie e di tutti.

Spesso però' mi stanno dentro.
Fino alla fine,
vagabonde.
Fiacche,
come piace a me.

... Niente ...
Veramente non volevo dire niente
è solo che avevo tanta voglia di parlarti...