giovedì 20 gennaio 2011
La prima cosa che vedi quando entri sono i colori,
come un arcobaleno che sia filtrato da qualche crepa nel muro
e si sia seccato al caldo sulle pareti e sugli oggetti.
Colori che avresti sentito pulsare,
se fossi stato qui anni fa, o, chissà.
La prima cosa che vedi quando entri sono i colori asciutti,
la seconda è la polvere.
Polvere intatta, stesa come un mantello di neve,
barriera solida e garbata, polvere da scolpire come cera
che avresti modellato,
come cera sì,
quando te la facevo scendere sulla pelle.
La prima cosa che vedi quando entri sono i colori asciutti,
la seconda è la polvere in attesa,
la terza è quell'urlo che galleggia nell'aria.
Un urlo che non esiste e per questo fa paura,
un'eco che ti rimbomba tra le orecchie e
nel cuore pinza come un morsetto l'arteria migliore
e ribalta tutto ciò che saresti stato,
se fossi stato qui, anni fa.
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Sono io
- Pauline
- "...la più ingenua delle bambine, la più libera delle schiave, la più innocente delle puttane, la più eretica delle sante, la più folle creatrice di tele astratte e parole mai dimenticate, la più fiera signora di vetri infranti e nodi custoditi in un cassetto, la più inquieta sposa di venti e maree ribelli, la più eccentrica regina di idealismi, senza corona e senza terra..."
Curiosi dal mondo
1 commenti:
in due metri cubi ci potrebbe entrare tutto; sempreché tu sia sola; e nel caso si conferma la teoria teofiliana di un mq/persona/manifestazione.